РАССКАЗ О БОЕ ПОД ДЖЕЛАЛАБАДОМ
Автор Орис Орис
Всем бойцам 781-го отдельного разведывательного батальона
ПОСВЯЩАЕТСЯ
Должны мы взять Джелалабад…
Сдаваться духи не хотят.
И приказал тогда комбат
Отдельной разведроте,
Мол, поручает лично он
Сопроводить в укрепрайон,
В Асадабадский батальон,
Отряд мотопехоты.
Пять почти новых БМД,
Три ГАЗика, Семь БМП
Пристроились почти в хвосте
Колонны БТРов.
А мы, разведка, впереди,
По направленью их пути –
Чуть что, должны предупредить,
Приняв к защите меры…
Прошли кишлак Каз-Азис-Хан,
Но я почуял, что обман
Витает в атмосфере…
Колонну отведя назад,
Отряд из двадцати ребят
В кишлак заходит Сабзабад,
Прикрывшись БТРом.
Вдруг слышу свист и… мощный взрыв
Передних двух ребят накрыл,
И мир как будто бы застыл
В том урагане минном…
Наш БТР рванул назад,
И зазевавшийся сержант,
От страха перейдя на мат,
Остался под машиной…
А мины тупо землю рвут,
Свистят осколки там и тут…
Прицельно духи по нас бьют…
Прицельно и стабильно…
И я, всем прокричав: «Вперёд!»,
Повёл в кишлак неполный взвод,
Чтоб разузнать, откуда бьёт
Такой огонь настырный…
Мы потеряли двух ребят,
Пока при помощи гранат
Подбили установку «ГРАД»
И миномёт мобильный…
Соизмеряя каждый шаг,
Сжимая «калаши» в руках,
Проверили мы весь кишлак,
Распаковав три мины…
Проверить самый крайний дом,
Там мальчик жил со стариком
И маленькая псина.
Серёга Томин, мой сержант,
Мальцу тому был очень рад,
Дал ему в руки шоколад,
Как будто в руки сыну…
Когда мы стали уходить,
Хотел я тихо дверь прикрыть,
Вдруг мальчик начал говорить,
И мы все обернулись…
Запомнился лишь злобный взгляд,
В руках мальчишки автомат,
И пять очередей подряд
По спинам полоснули…
Не защитил бронежилет
Серёгу в девятнадцать лет…
Лишь удивлённый взгляд в ответ,
Когда вонзились пули…
Он прошептал мне: «Что за бред?..»
А оказалось, что тот дед
Был всем известный моджахед –
Мохаммади Аль-Нури…
«Двухсотых» завезли в Лагман,
В спине Серёги – восемь ран…
А злобно дышащий пацан
Не вымолвил ни слова…
Лишь в батальоне, у ворот,
Скривив в гримасе детский рот,
Он крикнул: «Если повезёт,
То выстрелю я снова!»
Мне шестьдесят… Два внука спят…
И потихонечку сопят…
А я вдруг вспомнил тех ребят,
Что так и не вернулись…
И среди множества засад
Кишлак я вспомнил, Сабзабад,
И злобный пацанячий взгляд,
Разящий словно пули…
