Автор музыки и текста Орис Орис

Посвящается всем 15051 «двухсотому», геройски погибшим в афганской войне с 1979 по 1989 гг.

 

 

скачать mp3

 

Не спится мне… В тиши ночной
Витает память надо мной…
Мне вспомнился последний бой
В степи под Кандагаром.
Наш взвод был плотно окружён
Душманами со всех сторон,
Что поливали нас огнём –
Прицельно, неустанно…

Средь беспорядочной стрельбы,
Не слыша плача, слов мольбы,
В тела и в молодые лбы,
Свистя, впивались пули…
Но духи, свой крича «Акбар»,
Внесли накал в борьбы кошмар:
Скрываясь за стволы чинар,
Из дота полоснули!..

 

Прижал тот дот
К земле наш взвод
И шелохнуться не даёт –
Свинцом горячим бьёт!
Я поднял взгляд:
Один лишь гад
Для сотни опытных солдат
Устроил «шах и мат»!

 

Как чёрт вселился в чёртов дот —
Смертельным шквалом всех нас гнёт!
Нельзя назад, нельзя вперёд…
Со штабом нету связи!..
Из ДШК шахид-урод
Крупнокалиберными бьёт!
Не подойти к нему в обход!..
Ведь мин везде – как грязи…

И взводный наш рванул вперёд!
Спасая уцелевший взвод,
Что по команде вновь вот-вот
В атаку встать готовый…
Минуя пуль водоворот,
Он дерзко бросился на дот!..
И захлебнулся пулемёт
В потоке русской крови!..

И – тишина!..
Казалось нам,
На миг, как грозная волна,
Закончилась война…
Чист небосвод,
Скворец поёт,
И солнце сладко в спину жжёт,
И пчёлы ищут мёд…

 

Секунда… две… И мы бежим
На чёртов дот, на блиндажи,
Не тратя сил на виражи,
Чтоб с пулей не столкнуться…
Я не бежал – стрелой летел
Над грудами кровавых тел
И только одного хотел:
Скорей домой вернуться!

Опять нас Бог не обманул
И вывел в небольшой аул,
И БТРы подтянул
С мотострелковой ротой…
И дальше Бог смог нам помочь,
Тем, что, когда настала ночь,
Душманов мы прогнали прочь
Вместе с морской пехотой…

Ущелье… Грот…
И дождь идёт…
И под скалой шестой наш взвод
Возле костра поёт…
Про жизнь поют,
Про пять минут,
Те, что сейчас они живут,
И, значит, не умрут…

 

Меня сберёг мой талисман:
Я не погиб от жутких ран!
В ту ночь покинул я Афган,
Лежа среди «трёхсотых».
Но в том борту, где я лежал,
Взвод санитаров загружал
В суровый Чёрный наш Тюльпан
Одиннадцать «двухсотых»…

Да, я тогда остался цел,
Но весь Душою зачерствел –
Смотрю, как будто бы в прицел,
Как Жизнь коловоротит…
Какая, мне скажите, тля
СССРского Кремля,
Войной руля, губила зря
Полки, взвода и роты?

Лежать невмочь…
Лекарства прочь!
И невозможно мне помочь
В воспоминаний ночь…
Достал стакан,
Налил сто грамм
За мною проклятый Афган,
За Чёрный наш Тюльпан…

 

Видать, мне снова не уснуть
И ноет раненая грудь,
И хочется взахлёб глотнуть
Глоточек жизни новой…
Но по ночам, когда все спят,
Ко мне приходит взвод ребят,
Что вечным сном спать не хотят
В своих гробах цинковых…

И не страшна уже им смерть!
Но как мне в их глаза смотреть?
Как от стыда не помереть
За то, что в Жизни новой
Тех, кто в Афгане уцелел,
Гнобит чиновний беспредел,
Их жить заставив не у дел,
Терпя судьбу бездомных?..

И снова Бог,
Чем смог, помог:
Чтоб получить от павших толк,
В раю в короткий срок
Он создал Полк,
Бессмертный Полк,
Чтоб казнокрадам дать Урок,
Как исполнять свой Долг!..